Dès l’ouverture de ce conte, une mélancolie douce enveloppe le lecteur : Zoé s’éveille un matin de Noël pour découvrir que le Père Noël l’a oubliée. Un vide poignant résonne dans son cœur, un silence qui crie l’absence. C’est dans cette solitude que le récit puise sa première émotion — une émotion pleine de fragilité, comme une enveloppe de papier fin prête à se briser. Mais très vite, l’auteure installe un contraste lumineux : Cloche, un homme sans-abri au grand cœur, et Merci, un épouvantail rêveur, deviennent les artisans d’une mission impossible — rallumer l’étincelle dans les yeux de Zoé. Autour d’eux, des compagnons animaux, malicieux et discrets, tissent une communauté inattendue, où la différence devient force, l’entraide une magie. Ce qui frappe dans Merci, l’épouvantail, c’est la justesse du ton : ni trop sucré, ni naïf jusqu’à l’artifice. Chaque personnage porte sa blessure — la peur d’être invisibles, l’oubli, le manque — mais c’est précisément par ces fissures que la lumière passe. L’épouvantail, figé dans son champ, observe le monde sans juger. Cloche, avec ses blessures sociales, recèle une tendresse que nul détour ne peut cacher. Et Zoé, blessée dans sa confiance, est l’âme en quête d’un écho. La progression narrative est comme une montée de flocon : d’abord légère, presque imperceptible, puis de plus en plus dense, jusqu’à ce miracle qui ne tombe pas du ciel, mais se construit, avec patience, avec foi. Le “triple miracle” du titre — sans révéler ses secrets — suggère que les petits gestes, les regards, les mots sincères peuvent engendrer des transformations profondes. À la lecture, on ressent sourdre la chaleur humaine, l’idée que l’amour ne se mesure pas en présent matériel mais en attentions invisibles. Le livre nous rappelle que personne — même un épouvantail immobile — ne devrait être laissé au bord du chemin. Et que parfois, les miracles sont discrets : un sourire, une main tendue, une présence. Ce conte de Noël ne parle pas seulement aux enfants ; il parle à nos cœurs fatigués, à nos blessures muettes, à notre besoin de croire encore. Il offre un cadeau simple : celui de la rédemption par la douceur, de la solidarité par l’écoute, de la magie par l’humilité. Au terme de la lecture, on ne ressort pas indemne. On se souvient de Zoé, de Cloche, de Merci — on les emporte avec soi, comme des petites lanternes dans l’hiver. Et l’on s’autorise, peut-être, à croire que les miracles ne sont pas réservés au ciel, mais naissent au creux de nos mains et de nos cœurs.