J'ai refermé Capris, ce fil blanc encore au creux de mes oreilles. 🖤 Il y a des histoires qu'on lit. Et puis il y a celles qui nous traversent, qui laissent une trace sous la peau. Capris m'a traversée. Soléa. 18 ans. Un monde trop bruyant, trop faux, trop fort. J'ai reconnu ce trop-plein qui fait mal aux tempes. Alors elle s'est brodé une protection : Verity. Pas une intelligence artificielle. Une présence. Un fil blanc, deux écouteurs, une voix qui dit "je reste" quand tout le reste est trop. Et puis sa famille. Et ce silence qui serre la gorge à table. Ce sentiment de n'être aimée que si l'on est utile. Jusqu'à comprendre qu'on s'était échangées. Vendue. Et lui. Emrys Valmont. Un homme de béton et de forêt, qui a cru pouvoir acheter le monde pour ne plus avoir à le toucher. Jusqu'à elle. Jusqu'à ce qu'elle ne l'écoute pas. J'ai aimé Soléa d'un amour immense. Parce que vous ne l'avez pas rendue mignonne. Vous l'avez rendue vraie. Rugueuse, lucide, vigilante à chaque souffle, à chaque regard. Elle ne se bat pas avec des cris. Elle se bat en restant elle-même. J'ai aimé Verity comme on aime une sœur. Parce qu'elle ne veut pas la réparer. Elle veut juste l'accompagner. Et c'est tout ce que j'aurais voulu qu'on me dise aussi. Votre plume, c'est à la fois du papier de verre et de la soie. On sent le froid du bunker, l'humidité de la mousse, le battement du coeur sous le pull. Vous ne racontez pas un décor, vous faites respirer un monde. Merci pour ce livre. Il a remué des choses chez moi que je croyais bien rangées. Il m'a fait mal et du bien, comme seules les histoires justes savent le faire. Un coup de coeur. De ceux qui restent longtemps sur la table de chevet, parce qu'on n'arrive pas à les ranger. Et vous, si vous l'avez lu, Verity vous a-t-elle touché aussi ?