Cent soixante-trois kilomètres-heure dans le tunnel de La Défense, agrippé à la moto de son boss. Marc a vingt-sept ans, un appart dans le Marais, un job en agence, et le vague sentiment de s'enliser. Fils d'expatriés, il a changé de pays tous les trois ans pendant vingt ans. Puis le divorce de ses parents a mis fin au manège. Depuis, il fait semblant d'être sédentaire. Un concours absurde l'expédie une semaine à Singapour, sans argent ni bagage. Ce qui devait être une parenthèse devient un aller simple. De l'auberge de jeunesse à Chinatown aux salles de réunion du CAC 40, des galères de trésorerie aux premiers contrats à six chiffres, des rencontres improbables à la fondation d'une famille — dix ans d'aventures racontées sans filtre, avec l'humour et la lucidité d'un néo-expat qui n'avait ni package ni filet de sécurité. Juste l'art de repartir de zéro. Tous les trois ans.