1929. Une île au large de l'Écosse. Un territoire battu par le vent, où la mer ne se retire jamais tout à fait, où les reliefs semblent tenir à distance le reste du monde. Netta Fornario était allongée sur une croix grossièrement taillée dans le gazon, le visage tourné vers le ciel pâle, à un endroit décrit comme un monticule de fées, au sud du loch Staonaig — un endroit réputé habité par les anciens du Sidh, des présences n'appartenant pas à ce monde. À l'exception de sa grande cape noire et d'une chaîne en argent noircie autour de son cou, elle était complètement nue. La rosée avait déposé sur elle une fine pellicule de givre, presque translucide, comme si la nuit avait tenté de la recouvrir. Les deux bergers qui la découvrirent cherchèrent des traces de pas dans la terre gelée, sans parvenir à en trouver. Ils se doutaient de ce qui lui était arrivé, mais n'en parlèrent à personne. Sur l’île d’Iona, certaines choses ne se disent pas. Elles se produisent, tout simplement.